LA ZZZUCCA

La livella

2009-07-09T15:37:00.002+02:00

I colori dell'acqua

2009-06-30T18:04:00.012+02:00

Tutu

2009-06-10T09:02:00.004+02:00

Grande Miles Davis e grande gruppo in questo pezzo che dà il titolo all'album, dedicato al sudafricano Desmond Tutu, uscito nel 1986 in collaborazione con Marcus Miller.

E' il Davis che preferisco, quello che mi evoca sonorità e profumi lontani, quello che non mi permette di stare fermo.

Non posso fare a meno di...

2009-06-09T11:30:00.005+02:00

Quando ho aperto questo blog mi sono ripromesso di non toccare l'argomento politica, almeno qui.

Ho aperto di soppiatto un altro blog e ho tentato di fare un po' di satira, ma non ho la stoffa necessaria e l'ho chiuso quasi subito, perchè non avrebbe avuto senso continuare a tenerlo aperto quando in giro per la rete si trovano pagine eccellenti come queste:

Blog Log III
Antologia di un paese degradato
Bleek

Spinoza

Carta straccia

per non parlare di

Italia dall'estero

che non è un blog satirico, ma è come se lo fosse: riporta gli articoli che ci riguardano e che vengono pubblicati sui giornali stranieri.

Tornando al titolo del post, non posso fare a meno di linkare un paio di considerazioni di uno dei pochi giornalisti che parla e denuncia con dati alla mano.

A sentire alcune trionfali esternazioni in tv, avevo capito cose diverse...

La lingua italiana

2009-05-29T14:14:00.007+02:00

Affetto da pigrizia incipiente e con la mente priva di idee, approfitto della mail di Serena e la riporto integralmente.

Visto che chi me l'ha spedita è una donna, prego le pari sesso di prenderla con ironia! ;)

Nella lingua italiana è curioso notare come alcune parole (e modi di dire), al maschile abbiano un significato, mentre se poste al femminile in taluni contesti ne assumano di completamente diversi.

Vediamo alcuni esempi:

Cortigiano: gentiluomo di corte

Cortigiana: mignotta

Massaggiatore: chi per professione pratica massaggi, kinesiterapista

Massaggiatrice: mignotta

Il cubista: artista seguace del cubismo

La cubista: mignotta

Uomo disponibile: tipo gentile e premuroso

Donna disponibile: mignotta

Segretario particolare: portaborse

Segretaria particolare: mignotta

Uomo di strada: uomo duro

Donna di strada: mignotta

Passeggiatore: chi passeggia, chi ama camminare

Passeggiatrice: mignotta

Mondano: chi fa vita di società

Mondana: mignotta

Uomo facile: con cui è facile vivere

Donna facile: mignotta

Zoccolo: calzatura in cui la suola è costituita da un unico pezzo di legno

Zoccola: mignotta

Peripatetico: seguace delle dottrine di Aristotele

Peripatetica: mignotta

Omaccio: uomo dal fisico robusto e dall'aspetto minaccioso

Donnaccia: mignotta

Un professionista: uno che conosce bene il suo lavoro

Una professionista: mignotta

Uomo pubblico: personaggio famoso, in vista

Donna pubblica: mignotta

Intrattenitore: uomo socievole, che tiene la scena, affabulatore

Intrattenitrice: mignotta

Adescatore: uno che coglie al volo persone e situazioni

Adescatrice: mignotta

Uomo senza morale: tipo dissoluto, asociale, spregiudicato

Donna senza morale: mignotta

Uomo molto sportivo: che pratica numerosi sport

Donna molto sportiva: mignotta

Uomo d'alto bordo: tipo che possiede uno scafo d'altura

Donna d'alto bordo: mignotta (di lusso, però)

Tenutario: proprietario terriero con una tenuta in campagna

Tenutaria: mignotta (che ha fatto carriera)

Steward: cameriere sull'aereo

Hostess: mignotta

Uomo con un passato: chi ha avuto una vita, magari sconsiderata, ma degnadi essere raccontata.

Donna con un passato: mignotta

Maiale: animale da fattoria

Maiala: mignotta

Uno squillo: suono del telefono o della tromba

Una squillo: mignotta

Uomo da poco: miserabile, da compatire

Donna da poco: mignotta

Un torello: un uomo molto forte

Una vacca: una mignotta

Accompagnatore: pianista che suona la base musicale

Accompagnatrice: mignotta

Ometto: piccoletto, sgorbio inoffensivo
Donnina: mignotta

Uomo di malaffare: birbante, disonesto

Donna di malaffare: mignotta

Prezzolato: sicario

Prezzolata: mignotta

Buon uomo: probo, onesto

Buona donna: mignotta

Uomo allegro: un buontempone

Donna allegra: mignotta

MORALE: O C’E’ QUALCHE PROBLEMA NELLA LINGUA ITALIANA, OPPURE CI SONO TANTE MIGNOTTE IN GIRO!!!!

Volete godere come ricci?

2009-05-11T16:36:00.003+02:00

Le alternative sono due:
o imparate a suonare come Tommy Emmanuel o come Thom Bresh, oppure ve li andate a sentire alla prima occasione. ;)

Sfida

2009-05-06T15:00:00.016+02:00

Vi sfido a capire una sola parola di quello che dice Youssou N'dour, con la sua fantasica voce simile ad uno strumento, e vi sfido anche a stare fermi sulla sedia senza muovere un solo muscolo durante l'esecuzione di questa Birima. ;)

Ps/ proviamo anche a vedere se queste percussioni fanno tornare la voglia di scrivere a una bella persona che ci manca da un bel po'... ;)

Paglia

2009-04-25T11:31:00.004+02:00

http://community.webshots.com/photo/fullsize/2560319000052197924aJkUtZ

Mi è rimasto vivo il ricordo della legnaia dei miei nonni.

Col tetto di piccoli fasci di paglia, legati ben stretti, ormai del colore della cenere, per quel poco che si poteva intravedere tra lo spesso strato di muschio che li ricopriva.
Non passava una goccia d'acqua da quel tetto.
Posato su tronchi di castagno neri dal tempo, ma ancora forti, perché il castagno non marcisce neanche all'acqua per via del tannino che contiene.

Ragazzino, durante i temporali estivi, mi piaceva arrampicarmi in cima ai pezzi ben tagliati, della giusta misura che potessero entrare senza fatica nella piccola stufa di ghisa, immergermi nell'intenso e grato aroma del legno, rannicchiarmi dove nessuno potesse vedermi e, solo, lasciar volare il pensiero, sicuro che nessuno avrebbe potuto raggiungermi.

La legnaia era addossata ad una casa spanciata a due piani, quasi senza più intonaco, con le dure pietre, prelevate con tanta fatica dal torrente, in bella vista.
Pietre portate poche alla volta a dorso di mulo su per i ripidi sentieri scavati più dall'acqua che dall'uomo, spaccate ad una ad una e squadrate sino a perdere ogni rotondità donata loro da millenni di rotolamento tra acque fredde e limpide.

Avevano la stessa età, la casa e la legnaia, ma quest'ultima aveva mantenuto una dignità che alla casa mancava.
La casa pareva un uomo alla fine della sua vita, pareva reggersi a fatica appoggiandosi alla sorella minore.
Mentre questa costruzione in legno e paglia, apparentemente molto più delicata di quella in pietra e calce e coppi rossi, dava passando una sensazione di protezione, di saggezza, di forza, mi faceva sentire bene.

Ma mia madre vendette quel piccolo pezzo di terra sul quale era posata, la casa non era nostra, al nuovo acquirente venuto dalla città, che avrebbe rinforzato e ridipinto e riarredato la vecchia casa stanca. E avrebbe messo, dove c'era la legnaia, un bell'ombrellone colorato e una bella sedia a sdraio dell'identico colore e un bel tavolino di plastica con sopra una bella radio.

E quindi, alcuni amici ed io, la buttammo giù quella legnaia, per far posto ai futuri ammennicoli del progresso.

Fummo veloci e precisi, sorretti dalla forza e dal furore dei nostri vent'anni.
Ed in mezz'ora la legnaia sparì.

Per sempre.

Incontri

2009-04-01T11:08:00.011+02:00

Avevo un cane un tempo, o per meglio dire, viveva nella nostra famiglia un boxer maschio di nome Flam. In realtà il nome corretto era Flamenco del David, ma sarebbe stato assai poco pratico richiamarlo in tale maniera ogni volta si fosse allontanato, e lui poi non era tipo da formalizzarsi.

Trentasette chili e passa, d'aspetto tanto feroce quanto era buono, irruente, dolce e testardo insieme. Ciononostante aveva una buona dose di aggressività nei confronti degli altri cani maschi ed anche verso qualsiasi tipo di animale grande o piccolo che fosse.

Era metà pomeriggio e stavamo gironzolando (io ed il quadrupede) sulle poche terre pianeggianti alle spalle del paese quando scorgemmo una capra solitaria legata ad un vecchio ciliegio con una lunga fune. Da buon predatore Flam rizzò orecchie e pelo sulla schiena e cominciò ad avvicinarsi guardingo.
La capra non mostrò alcun timore e continuò a brucare l'erba con noncuranza fintanto che non l'ebbe a qualche metro. A quel punto l'erbivoro sollevò il capo, si alzò sulle zampe posteriori e caricò a testa bassa e senza indugi il potenziale aggressore. Vidi negli occhi di Flam un lampo di stupore e sconcerto e, un attimo dopo, di paura. Scartò di lato aiutato dai suoi potenti posteriori e se la diede a gambe levate. Ma non andò lontano. Evidentemente l’istinto del predatore e l'orgoglio ebbero il sopravvento, per cui si fermò dopo pochi metri, si girò di scatto ed attaccò a sua volta galoppando ventre a terra. Fu il turno della capra fare velocemente dietrofront, per fermarsi poco dopo, voltarsi ed attaccare nuovamente.

Senza mai arrivare al reale scontro fisico continuarono a portare avanti il giochetto quasi senza interruzione, ma la corsa di ambedue gli animali, oltre ad allungarsi ogni volta un po' di più, perse via via l’iniziale drammaticità dell'evento violento, per prendere sempre più i connotati della scorribanda complice. Dalla schiena di Flam scomparve la macchia scura del pelo sollevato e lui cominciò ad assumere ad ogni cambio di direzione la comune e giocosa postura della sua razza, distendendo le zampe anteriori a terra e sollevando contemporaneamente il posteriore, per poi scattare in fuga o all'inseguimento a seconda del caso. La capra da par suo iniziò a compiere balzi incredibili per aria sfidando la legge di gravità e smise di abbassare la testa per incornare quello che era diventato il suo compagno di giochi.

Ogni tanto interrompevano le scorribande per riprendere fiato e ne approfittavano per annusarsi da vicino, per consolidare l'amicizia.
Lo spettacolo era affascinante e sarei stato ad osservarli per giorni, ma sentii il richiamo delle mie donne che mi avvisavano che la cena era in tavola. Così richiamai a mia volta Flam (ripetutamente perché non dava segno di ascoltarmi) e ci avviammo verso casa mentre la capra ci seguì quanto glielo permise la corda cui era legata.

A quel punto la prigioniera cominciò a belare. Un belato di scoramento, di dolore, di abbandono. Flam si bloccò voltandosi ed accennando qualche passo in senso contrario. E quella continuò a chiamarlo. Lui mi guardò negli occhi domandandomi silenziosamente se non era il caso di tornare da lei.
Io non rallentai il mio passo e lui continuò a seguirmi; ciononostante ad ogni richiamo della sua compagna non riusciva ad esimersi dal fermarsi un attimo e voltarsi indietro.
Rientrammo irremovibilmente a casa, i brontolii del mio ventre avevano reso l'atto inderogabile.
Ma la cena fu accompagnata dagli struggenti belati che senza interruzione entravano dalle finestre socchiuse.
Smisero solamente quando fece buio.

Il paragone è azzardato, ma questa sequenza fotografica mostra come sia davvero possibile che due animali di razza diversa riescano a comunicare e persino a giocare assieme.

Che sia perchè loro non si fanno problemi di colore della pelle, lingua o religione?

Canto propiziatorio pro Primavera

2009-03-31T19:06:00.004+02:00

Caldo - Sole - Ritmo

2009-03-25T21:26:00.007+01:00

You Did It - Roland Kirk

Voglia di caldo.
Voglia di sole.
Voglia di ritmo.

Per ora accontentavi del ritmo che vi può fornire Roland Kirk, il resto nè io nè lui ve lo possiamo dare. ;)

Dolci colli

2009-03-23T18:10:00.004+01:00

Compensiamo il post precedente con un'immagine un po' più godibile...

Siamo già nel futuro

2009-03-18T16:48:00.018+01:00

Quand'ero bambino divoravo gli Urania e fantasticavo su come sarebbe stato il futuro, l'anno 2000 rappresentava il traguardo auspicato per vedere le cose meravigliose che l'uomo sarebbe stato in grado di fare.
Mi immaginavo ponti che sfidassero la legge di gravità, aerei sfreccianti nel cielo e città con palazzi arditi che andassero a sfiorare le nuvole.
Be'... ora ci sono nel futuro... lo posso vedere, toccare con mano, ma i sogni di allora sono diventati incubi.
Dove un tempo c'erano alberi e prati...

... ora ci sono palazzi accatastati come frigoriferi in una discarica...

...per giocare ora c'è il campetto asfaltato...

... e il poco verde è solo decorativo...

... le aiuole sono poche e malcurate...

... le poche abitazioni di un tempo rimaste, sono intrappolate tra i giganti di cemento che le soffocano...

... o addirittura ormai ruderi...

... solo cemento e ferro...

... in gran parte divorato dal Dio Ossido...

... il poco verde è asfittico...

... e il grigio prevale su tutto...

... come una muraglia.

Bollani

2009-03-11T15:08:00.004+01:00

Seguendo il filo su un post di Bislacca, son capitato su questo tubovideo, che mi ha costretto a ripremere play per una quindicina di volte di seguito.
L'audio non è il massimo, ma vi invito a notare quanto bene ci stia la risata del bimbo alla fine del pezzo.

Già che ci sono aggiungo anche questo, perchè ridere fa sempre buon sangue! ;)

Attimi

2009-03-05T18:37:00.003+01:00

Vi sono nella vita di ognuno di noi dei momenti magici nei quali il tempo si ferma e ci sentiamo leggeri, in perfetta armonia con quanto ci sta attorno ed acquisiamo quella sensibilità e quelle capacità inaspettate che ci avvicinano a Buddha, Allah o Dio.

L’uomo, già trentacinquenne, entrò in quello che una volta era il fienile dei suoi nonni oramai adibito a legnaia e volendo emulare l'agilità e la spericolatezza del ragazzino che saliva sui rami più sottili degli alberi, si arrampicò con un po' di fatica su in alto, fino alle travi che reggono il tetto e lì restò cavalcioni a quella centrale più grossa a vagare col pensiero di quando il fieno arrivava fin lassù.

Ricordò che un'estate prese l'abitudine di nascondercisi con i due coniglietti di sei mesi ciascuno, facendo attenzione a non farsi vedere da suo nonno, perché il fieno non andava schiacciato, altrimenti le bestie l'avrebbero mangiato mal volentieri.

Lì in quel piccolo universo loro tre giocavano a nascondino, coprendosi di erba secca per poi sbucare all'improvviso e balzare come predatori, rotolandosi avvinghiati, scavando gallerie, inebriandosi dell'odore del fieno e del loro, rincorrendosi, saltando fino a che stremati restavano supini e ansimanti accovacciati l'uno sull'altro.

Tre animali felici.

Quando la scomoda posizione lo fece tornare al presente e guardò verso il basso si rese conto che non sarebbe stato facile scendere e restò per qualche minuto interdetto e preoccupato.

Ma improvvisamente in lui qualcosa scattò.
Come se il suo corpo e la sua mente fossero all'improvviso ringiovaniti di vent'anni, si mosse con elasticità, senza pensare né al movimento che stava facendo né a quello che avrebbe dovuto fare subito dopo, si lanciò e si appese ad un trave parallelo a quello sul quale era seduto, dondolandosi si avvinghiò con una gamba ad un altro più basso, con un colpo di reni si portò in equilibrio su di esso e posandovi sopra il ventre si lasciò scivolare a terra. Restò a bocca aperta per lo stupore e nonostante sforzasse la mente, tutta la sequenza ed il tempo impiegato restarono come avvolti dalla nebbia, come se attingendo da energie a lui estranee avesse per un attimo messo a tacere corpo e mente ed avesse lasciato fare unicamente a loro.

Era entrato per un attimo in comunione con Dio Scimpanzè.

I gabbiani volano sempre verso il sole?

2009-02-26T19:15:00.025+01:00

Il mare viene...

il mare va...

chi approfitta della calma...

osserva con occhi impazienti la neve che pare non voglia più andare via...

intanto la vecchia barca...

non vede l'ora di riprendere il mare...

per ricominciare a giocare...

in qualunque modo...

purchè sia gioco...

non importa se seguendo linee divergenti

o intersecanti.

Torta di noci

2009-02-24T11:32:00.006+01:00

Prendendo lo spunto da un post di Bislacca che accennava alla decisione di dedicarsi alla pubblicazione di ricette, riporto qui la ricetta del dolce che preferisco e che "lascio" cucinare a mia madre solo poche volte l'anno.

TORTA DI NOCI

- 500 gr noci pesate col guscio
- 100 gr nocciole pesate sgusciate
- 5 uova
- 250 gr zucchero

Sgusciare le noci,
abbrustolire le nocciole,
frullare assieme noci e nocciole,
lavorare i tuorli con lo zucchero,
montare a neve gli albumi,
aggiungerli ai tuorli assieme a noci e nocciole frullate amalgamando bene,
foderare la teglia con stagnola o carta da forno, SENZA AGGIUNGERE NE' OLIO NE' BURRO,
cuocere per un'ora in forno al MINIMO SENZA MAI APRIRE LO SPORTELLO (IMPORTANTISSIMO!).

Acquista la migliore consistenza il 3° o 4° giorno dopo la cottura, dura fuori dal frigorifero anche 15 giorni seccandosi lentamente, ma mantenendo comunque un sapore eccellente.

Nb/ NON è indicata per le diete dimagranti. ;)

Presenza

2009-02-16T22:54:00.002+01:00

Vi è mai capitato?

No, non parlo di fantasmi o roba simile. Parlo, per esempio, di guardare una montagna, un albero, il cielo stellato e avvertire qualcosa di più di quello che solitamente potete trovare descritto su un libro, o immortalato in una foto.

Oppure di essere improvvisamente colpiti dal pensiero di una persona a voi vicina e subito dopo sentire il telefono che squilla: tirate su ed è lei.

Mi chiedo spesso se quella metà abbondante di cervello, che pare assodato non siamo soliti usare, serva a qualcosa. Persino le tonsille servono a qualcosa, benchè, per anni, tutti i pediatri, abbiano fatto a gara a chi riusciva a farne estirpare di più!

Dunque, questo mezzo cervello, a qualcosa dovrà pur servire...A cosa non si sa, o, meglio, la scienza ufficiale dà per scontato che non si sappia. E se servisse, in maniera rozza, primitiva, a "sentire" e "vedere" cose che ai nostri comuni sensi sfuggono?

Bah... intanto sentitevi 'sto pezzo, poi ne riparleremo. ;)

O tempora o mores!

2009-02-13T14:37:00.003+01:00

E' solo questione di tempo...

Aurora, mama e papa

2009-02-09T20:57:00.012+01:00

Un bel dì, il suo amico Stefano, stabilitosi in Svezia ormai da una vita, lo invitò in Lapponia nelle foreste intorno a Lycksele, dove lui organizzava da quasi vent'anni battute di caccia al forcello ed al cedrone.

Era il due di ottobre quando partì e nelle prime ore del pomeriggio il termometro dell'aeroporto di Genova segnava ventotto gradi.
Dopo aver fatto scalo a Zurigo e a Copenaghen l'aereo atterrò a Umea verso le nove e trenta di sera; lì trovò ad aspettarlo, oltre al suo amico, una temperatura di 10 gradi sotto zero che lo annichilì.
Il suo corpo non era decisamente preparato ad un'escursione di quasi quaranta gradi e la sua artrosi cervicale si ringalluzzì all'istante.

Stefano, durante il viaggio verso Lycksele, gli descrisse i luoghi dove sarebbero andati a caccia e lo informò che la selvaggina era un po' nervosa, in quanto da alcuni giorni erano iniziate a cadere le foglie dagli alberi non perenni.
Gli parlò a lungo anche di Mama e Papa, due anziani lapponi che l'avevano in qualche maniera adottato già dalle prime volte che era andato a cacciare lassù ai confini del Circolo Polare Artico, di quanto erano ospitali e gentili, persone semplici, che davano valore alle cose importanti e non al superfluo.
Ma durante il racconto improvvisamente s'interruppe ed indicandogli il cielo lo invitò a guardare: lui vide per la prima volta l'aurora boreale.

Volle fermarsi e scendendo dall'auto sfidò il freddo che non avvertì neppure più, tanto era fantastico lo spettacolo. Sicuramente chiunque ha visto almeno una volta qualche foto, ma un conto è vedere un'immagine statica, un altro è osservare dal vivo un cielo senza luna percorso da tutti i colori dell'iride ad una velocità inimmaginabile.
Una vampata verde smeraldo verso nord che improvvisamente devia verso ovest, scurisce e poi schiarisce, mutandosi in giallo, mentre una nuova lingua rossastra con venature blu saetta verso sud, rallentando ed allargandosi fino a coprire quasi la metà del cielo, trasformandosi in bianco latte, per poi dividersi in mille lampi diversi per colore forma e dimensioni.
Immaginate un banco di pesci delle scogliere coralline, aggiungeteci tutti i colori visibili all'occhio umano, acceleratene o rallentatene a piacere il movimento e la grandezza senza soluzione di continuità, ed avrete una vaga immagine di quello che realmente è un'aurora boreale e dell'emozione che provoca.

Arrivarono infine all'accogliente baita che li avrebbe ospitati e presto se ne andarono a dormire.
L'indomani mattina si affacciò alla finestra per prendere visione diurna del mondo dov'era capitato e tutto gli apparve bianco. Il cielo coperto di candide ed alte nubi stratificate, gli alberi ed il terreno ricoperti da quattro dita della prima neve di stagione. Rabbrividì nonostante il protettivo tepore del rifugio. Avevano bisogno di far scorta di viveri e ripresero l'auto, una Volvo station wagon, per andare a Lycksele a rifornirsi.

Stavano viaggiando con gomme non chiodate a 110 chilometri l'ora sulla provinciale deserta (poco prima Stefano, alle sue considerazioni sulla velocità, aveva tentato di tranquillizzarlo affermando di essere oramai abituato a guidare sulla neve) quando, affrontando in un ampio avvallamento un largo curvone a sinistra correttamente rialzato all'esterno, si imbatterono in un lastrone di ghiaccio.
Si ricordò all'improvviso che il suo amico quasi ogni inverno era solito destreggiarsi in un'uscita di strada a causa della velocità eccessiva!
Il retrotreno sbandò con sconcertante lentezza verso l'interno della curva, Stefano controsterzò cercando di riprendere il controllo, l'auto si raddrizzò giusto in tempo per lasciare l'asfalto alla loro destra e filare dritta quasi parallela alla strada sul terrapieno largo sei o sette metri, che fortunatamente i previdenti nordici disboscano lungo tutte le loro strade. Senza rallentare minimamente sull'erba coperta di neve, la Volvo saltò, s'impennò, barcollò, ed intanto il muro di abeti e betulle si avvicinava sempre più. In quel punto qualche coscienzioso addetto alla manutenzione delle strade aveva disboscato fino ad una trentina di metri dalla strada e scavato un fossato di scolo delle acque piovane nella parte più bassa della valletta, a pochi metri dagli alberi.

E lì, la loro auto, dopo aver accennato un decollo, si piantò nella terra smossa e fradicia di acqua e neve, a cavallo del canale, facendo loro benedire le leggi svedesi che da anni hanno reso obbligatorio l'uso delle cinture di sicurezza.

Le loro teste scrollarono avanti e indietro un paio di volte come pupazzetti nelle mani di un bimbo sadico. I dolori cervicali a lui sparirono all'istante, a Stefano comparvero improvvisamente.
Giusto per scaricare la tensione scoppiarono a ridere come due idioti commentando l'accaduto e ringraziarono la sorte che tante circostanze favorevoli li avessero salvaguardati da guai peggiori.
Poiché era impossibile muoversi da lì, decisero che Stefano (visto che dei due era l'unico che parlasse svedese) sarebbe andato in autostop fino alla fattoria più vicina per telefonare ad un'officina e lui avrebbe atteso in auto.

Passò la prima mezz'ora senza che il suo corpo avvertisse la rigida temperatura, vista la quantità industriale di adrenalina che sicuramente ancora aveva in circolo, ma lentamente il freddo gli entrò nelle ossa e a nulla servì cercare di distrarsi sfogliando l'incomprensibile manuale d'istruzioni in svedese della Volvo e correre ad intervalli regolari intorno all'auto agitando le braccia come un pollo spennato. Allo scadere della prima ora si sentiva già tutto intirizzito. Nel frattempo erano passate due o tre auto (la densità di popolazione di quei luoghi ha per un italiano dell'incredibile) che avevano cortesemente rallentato, ma i suoi gesti rassicuranti avevano tranquillizzato i piloti che avevano quindi proseguito. Decise di provare ad accendere il motore e mettere il riscaldamento al massimo, ma il rumore di ferraglia macinata lo fece subito desistere.
Passata la seconda ora ad alitarsi sulle dita aveva ormai il morale sotto i tacchi, e valutò le sue possibilità.
Poteva:
1) morire assiderato in auto;
2) fare l'autostop, assiderarsi sull'asfalto e morire investito da un'auto che avrebbe slittato sul ghiaccio;
3) avviarsi a piedi e morire assiderato per strada;
4) avviarsi a piedi, essere attaccato da un orso e morire sbranato appena prima di assiderarsi.
La sua famiglia avrebbe avuto tante difficoltà a far rientrare il suo corpo in Italia, ammesso e non concesso che qualcuno lo ritrovasse?

Si fermò un'altra auto e ne discesero un uomo ed una donna, ambedue anziani, che presero a sbraitare in svedese; scese dalla Volvo, cercò nella sua mente torpida dal gelo quelle poche parole in inglese che conosceva e urlò in risposta sforzandosi di far capire loro che era in attesa del suo amico andato in cerca di aiuto. Quelli continuarono ad apostrofarlo nella loro lingua. Irritato risalì faticosamente con le sue scarpe cittadine e la neve alle caviglie il lieve pendio e si avvicinò. Mentre l'uomo scrutava l'auto infossata cercando di valutarne i danni, la donna continuò a straparlare in modo per lui incomprensibile. Era talmente demoralizzato che gli venne il dubbio avessero in qualche maniera commesso qualcosa di spregevole: invaso il loro terreno, strappato qualche arbusto di loro proprietà, danneggiato il canale di scolo. All'improvviso, nel mezzo delle sue ininterrotte chiacchiere, con un gesto della mano la donna indicò l'auto e pronunciò finalmente una parola conosciuta: - ... Stefano... - La guardò a bocca aperta ed improvvisamente illuminato, ribatté incredulo: - Mama?!? -
Lei annuì ridendo e riprese a parlare dicendo - Ya, ya, Mama an Papa ... -
Balzò su di lei gridando – MAMA!!!!!! - con una tale violenza che la donna ebbe un attimo di esitazione e fece un passo indietro, ma lui l'abbrancò con forza e continuando a urlare - MAMA! MAMA! MAMA! ... - cominciò a saltare e ruotare insieme a lei in una danza frenetica e liberatoria, mentre Papa li osservava sconcertato.
La voce di Mama chiocciò materna, seppur incomprensibile, mentre le sue mani gli davano pacche rassicuranti sul capo e sulle spalle e la sua gola ridente gorgogliò i suoni più dolci avesse mai sentito, ridandogli la vita.

Fu uno degli incontri più singolari della sua esistenza e certamente il più indimenticabile. ;)

Ps/ facendo il copia-incolla, non mi sono reso conto della lunghezza...

A chi è stato tanto masochista da leggere fin qua, prometto che non lo farò mai più! ;)))

Io ho in mente te

2009-02-01T17:12:00.003+01:00

Splendida rivisitazione dei Matia Bazar del famoso pezzo dell'Equipe 84.

Nonostante l'assenza della Ruggiero e l'evidente play-back, è la dimostrazione che una bella canzone arrangiata con gusto e bravura, può addirittura risultare più godibile dell'originale.

Buon ascolto!

Laggiu', il mare

2009-01-25T14:10:00.014+01:00

http://it.youtube.com/watch?v=oNpH5tx4Pu8&eurl=http://www.volvooceanracegame.org/tv/show_vids.php?type=user&id=185 http://it.youtube.com/watch?v=fapXUqagiFQ&feature=related http://it.youtube.com/watch?v=NKusg6Jyc9Y

L'estate scorsa siamo incappati in una di quelle jam session casuali, una di quelle che all'improvviso ti vengono in testa due o tre accordi, li fai sentire all'altro, premi rec e parti, senza sapere bene ciò che farai, come lo farai e quando finirai.

Ne è uscita questa "Laggiù, il mare", ma il titolo gliel'ho dato un mese più tardi, dopo aver aggiunto tastiere, basso, due o tre effetti, un po' di onde e qualche gabbiano.

Io accompagno, il solista è quella zzzucca di legno di mio figlio Wis, che nei gruppi di cui ha fatto parte non ha mai voluto suonare la chitarra: "...perchè non sono in grado", ha sempre sostenuto.

Poi, l'altro ieri, ho pensato di abbinare il pezzo a qualche filmato che mi ero scaricato tempo fa dal tubo ed eccolo qui.

Oh... il mare mica è sempre così!
Le due foto qui sotto (prese chissà dove in rete) si riferiscono a Porto Venere (SP): una della libecciata del novembre 2008 e l'altra di una qualunque giornata estiva.

Il moscardino

2009-01-20T10:12:00.010+01:00

Mi ero addentrato tra gli alberi durante uno dei miei soliti giri prematuri alla ricerca di funghi.
Queste mie passeggiate sono il naturale ossigeno per la mia mente.
Una foglia, la corteccia di un albero, il cielo blu smagliante, in contrasto col verde delle montagne appenniniche, una processione di laboriose formiche, un gioco di luci e di ombre tra i cespugli, allontanano dalla mia mente le scorie lasciate dai problemi della vita ordinaria, sono la panacea che il mio cuore reclama prepotentemente ad intervalli i più brevi possibile.
Ero lì, dunque, a gironzolare in questo bosco, quando scorsi un piccolo ammasso tondeggiante di foglie che avvolgeva, a poche dita da terra, la base di un giovanissimo castano del diametro di un mignolo.

http://www.provincia.mi.it/pianificazione_territoriale/dorsale_verde/ecologico/fauna.html

A volte i porcini si sviluppano sotto lo spesso fogliame caduto e non riuscendo a perforarlo, lo gonfiano sollevandolo in maniera appariscente.
Ma questo piccolo rigonfiamento aveva qualcosa di strano e incuriosito lo scossi un po' col bastone.
Ne uscì il capino rosso di un moscardino.
Mi fissò con i grandi e profondi occhi neri e il piccolo naso fremeva nel cercare di capire, annusando, chi aveva procurato il sisma alla sua abitazione.
Si arrampicò un poco sul giovane alberello e si fermò all'altezza del mio viso, a trenta centimetri dai miei occhi, ad osservare con curiosità il sottoscritto immobile come una statua e completamente estasiato.
Quanto avrei voluto farlo salire sulla mia mano!

http://it.wikipedia.org/wiki/File:Dormouse_on_hand.jpg

Ma non osai neppure sbattere gli occhi.
Lui, lentamente e senza alcuna paura, riprese ad arrampicarsi, si fermò ancora un attimo a darmi un'ultima occhiata, con uno sguardo di rimprovero per aver disturbato il suo riposo, e sparì in mezzo all'alto fogliame.

http://www.csn.prato.it/modules/myalbum/photo.php?lid=25&cid=3

Avevo fatto conoscenza con un folletto del bosco.

Un cesto pieno di porcini mi avrebbe gratificato di meno del magico incontro con quello spiritello rossiccio.

http://www.dogmabike.net/vesevo/faun/slides/Moscardino.html

Questione di punti di vista

2009-01-16T23:02:00.018+01:00

A volte passiamo accanto a oggetti senza vederne nè la geometria, nè le caratteristiche intrinseche, ma basta portare con sè una fotocamera per costringere l'occhio a punti di vista alternativi.
Oggi abbiamo provato a fare qualche giro di giostra al Luna Bark.

Dagli Appennini alle Alpi

2009-01-13T16:59:00.013+01:00

Su una strada in cima al mondo, sferzata da gelidi venti...

...che porta dagli Appennini ...

... alle Alpi ...

... controluce abbaglianti fanno strizzare gli occhi per guardare il mare, laggiù, all'orizzonte...

... e impronte d'animali ricordano un haiku: "Sulla neve del davanzale, orme di passero."

C'è persino chi danza...

... un ballo propriziatorio...

...per ingraziarsi gli dei.

Mentre in barba al gelo, la primavera è già lì.

Pronta a sbocciare.

Spensiero

2009-01-08T18:27:00.004+01:00

Per Spensiero intendo "da ascoltare e guardare senza pensiero alcuno".

Fate conto di essere in un bazar. ;)

Azz...alea!

2009-01-07T13:58:00.004+01:00

Situescion delle ore 12:00 vista da Beyk Happel.

Situescion delle ore 14:39 vista da Janas.

Fate le debite proporzioni

2008-12-31T14:10:00.002+01:00

Frugando in rete mi sono imbattuto in questa gif, che non è solo spettacolare dal punto di vista grafico, ma è anche magnifica sotto l'aspetto... chiamiamolo filosofico.

Mi è venuto da pensare alla pochezza delle nostre esistenze, ai tronfi nani che invadono ogni giorno tutti i nostri spazi audio-visivi, alla futilità della nostra aspettativa (latente, ma ben radicata in noi) di vita eterna, nonostante dovremmo renderci conto che siamo tutti quanti condannati a morte fin dalla nascita.

Ma ho pensato anche a quanto grande, misterioso, inesplorato sia questo nostro universo, a quali impensabili meraviglie deve nascondere dentro le sue profondità, a quante e quali forme di vita devono popolare i suoi infiniti pianeti.

Già... in fondo, fatte le debite proporzioni, noi siamo semplicemente microbi.
E a giudicare ciò che stiamo facendo al nostro corpo ospitante, nostra Madre Terra, siamo anche piuttosto dannosi.

Detto questo, non mi dispiacerebbe affatto trascorrere la prossima serata davanti ad un caminetto scoppiettante, con buona musica di sottofondo, con un'ampia scelta di prelibatezze e vini d'annata, in compagnia di un'avvenente microba.

Un casello e una domanda

2008-12-28T23:52:00.010+01:00

Sto a 35 km dal piccolo centro incastonato negli Appennini dove abita l'altro chitarrista del gruppo, ha adibito una stanza a studio di registrazione e tutti i sabato pomeriggio mi faccio questi 70 km tra andare e tornare.

Ieri parto come al solito verso le 13,30, prendo l'autostrada e arrivo al casello verso le 14.

Noto che l'uscita con l'operatore mostra il semaforo rosso e mi dirigo quindi verso l'unico casello aperto, quello con pagamento automatico, do un'occhiata al porta monete davanti alla leva del cambio, ma mi accorgo che ne contiene solo una da un euro e una da 10 centesimi: mi mancano 50 centesimi.

Mentre mi avvicino all'auto davanti, che nel frattempo parte, recupero dalla tasca posteriore dei calzoni il portafogli, lo apro e con disappunto mi accorgo che in moneta ho solo un centesimo. Vabbe', pagherò con 5 euro.

Azz... ho solo due fogli da 50!

Frugo e rifrugo dappertutto, mentre dietro di me arrivano altre due auto, ma non spuntano fuori nè monete, nè tagli più piccoli, introduco quindi il biglietto, sperando in cuor mio che sia giornata di sconti e che basti quello che ho, ma impietosamente la cifra che appare mi conferma l'ovvietà.

A malinquore e con un certo timore infilo la banconota nell'apposita fessura che se la risucchia in una frazione di secondo, guardo il display e mi pare ci metta una vita per riconoscere che gli ho dato uno sproposito di soldi, ma alla fine la simpatica vocetta mi ordina "Ritirare il resto".

Bene, mentre sento una cascata di spiccioli cadere nella nicchia vedo spuntare da quella a fianco un mazzetto di banconote, le acchiappo al volo prima che se le risucchi (non si sa mai) e le conto: 4 da 5 euro.

Come 4 da 5! E il resto tutto in moneta?!?

Si.

Infilo la mano nello scomparto e comincio a raccatare i dischetti metallici, mentre in coda alla fila il ragazzotto alla guida dell'utilitaria, con assetto da gran premio e dalla quale esce un PUNCI-PUNCI-PUNCI-PUNCI valutato attorno ai 5000 watt, comincia a dare segni di inquietudine dando un paio di accelerate.

Riesco a raccogliere quasi tutte le monete, una da 2 euro mi cade però dalle mani che nel frattempo si sono ghiacciate e finisce sotto la macchina.

Apro la portiera, ma son troppo vicino e non riesco neanche a mettere fuori la testa, nel frattempo lo Shumacher là dietro dà un'altra accelerata.

Mandando mentalmente affanculo lui e la simpatica signorina che mi augura "Buongiorno!" (vorrei un giorno incontrarla per dirle che a me con quel tono non lo deve pronunciare!), chiudo la portiera, parto e mi fermo accostando poco più avanti.

Scendo, torno indietro, mentre alle prese con la macchina infernale c'è il vecchietto che era subito dietro di me.

Naturalmente con l'auto è salito sopra i miei due euro, quindi mi vado a mettere dietro di lui e aspetto che parta; il ragazzotto alle mie spalle di sicuro mi guarda con odio.

Non appena si muove faccio un passo, mi chino a raccogliere la moneta, mi rialzo e vado verso la mia auto.

SBOING!!! Le sbarre sia alzano, ma poco dopo si abbassano.

Solitamente non sulle teste, ma talvolta si.

Questa è "talvolta".

Nonostante il PUNCI-PUNCI odo la risata del ragazzotto mentre sgommando mi passa a fianco.

Di solito non porto mai bazooka con me, ma in quel momento ho valutato seriamente l'utilità di un simile strumento.

Se in questa stagione sono obbligatorie le catene, i bazooka dovrebbero farli quantomeno facoltativi.

In tutte le stagioni.

Contemporaneamente mi frulla in testa la frase di quel pacifista: "Io non sopporto i violenti. Gli schiaccerei la testa sotto un camion!"

Arrivo allo studio dove trovo il batterista, il padrone di casa è in Trentino e il riscaldamento acceso un'ora prima pare che neanche esista.

Accendiamo il pc, lanciamo il sequencer (software per registrare e mixare) e si pianta tutto.

Spegniamo, riaccendiamo, scandiskiamo, nulla da fare.

Disinstalliamo il sequencer e lo reinstalliamo almeno dieci volte senza esito.

Vabbe', ho con me l'hard disk che porto avanti e indietro e sul quale, oltre a salvataggi dei pezzi, ho anche tutto il software possibile e immaginabile.

Creiamo una nuova partizione e lanciamo l'installazione di un altro Xp Pro per non toccare quello già esistente.

A metà lavoro si pianta.

Sono già le 19,30, scolleghiamo il pc e lo portiamo all'auto. Me lo porto a casa e con calma ci lavoro.

Stamattina comincio a collegarlo alle mie periferiche: monitor, mouse, tastiera... tastiera...

Tastiera?!?

La mia ha lo spinotto PS2 e il pc che s'è fatto 35 km nel bagagliaio ha solo porte USB...

Domanda: è la coda del 2008 o è l'anticipo del 2009? ;)

Movie all'uopo

2008-12-27T00:25:00.002+01:00

Ho trovato la giusta rappresentazione della locazione (simile a quella odierna qui) ed il perfetto fisarmonicista. ;)

Auguri!

2008-12-23T23:13:00.002+01:00

Ilana Yahav è un'artista israeliana, con cosa crea le sue opere ve lo lascio scoprire da soli.

Mi piace come termina questo filmato e lo uso come augurio per il futuro, per tutti voi che passate da qui e anche per me.

Barone Rosso

2008-12-21T12:30:00.002+01:00

Un po' di sano jazz.
Questo Red Baron di Billy Cobham è qui interpretato da Steve Fairclough e la sua Acoustic Band. Ebbi occasione di ascoltare questo chitarrista irlandese qualche anno fa assieme a Beppe Gambetta ed altri musicisti messi assieme da quest'ultimo: ambedue da non perdere!

Sai fare un tubo?

2008-12-17T22:08:00.005+01:00

A chi un giorno vi dovesse dire "Non sai fare un tubo!", mostrategli questo video.

Si può far musica con qualunque cosa, persino con uno strumento vero, ma non solo. Questo Nicolas Repac è la prima volta che lo sento e non ho la minima idea se suoni o meno qualcos'altro, di sicuro so che ascoltando questo pezzo difficilmente si riesce a stare fermi.

Padre

2008-12-12T21:12:00.005+01:00

Keith Jarrett - My Wild Irish Rose

Un giorno ricevetti da un amico richiesta d’aiuto. Una sua lontana parente, della quale non ricordava neppure l’esistenza, era morta lasciandogli in eredità un piccolo appartamento. Si trattava di visitare quelle stanze cercando di scovare qualcosa di valore, prima di vendere tutto il loro contenuto e le mura stesse.
Ricordo che erano veramente poche le cose per le quali valesse la pena quantomeno del trasporto, ma prendendo in mano un vecchio libro, cadde a terra una lettera manoscritta, senza firma né data, piegata in quattro, ingiallita dal tempo, con i bordi resi secchi e fragili dalla polvere, cosparsa di macchie color della ruggine, l’inchiostro blu di penna stilografica, steso con calligrafia ordinata e minuta, oramai quasi illeggibile da quanto era schiarito.
Ne rimasi colpito e chiesi al nuovo proprietario se potevo tenerla per me; quello acconsentì e potei quindi portarmela a casa.
Non credo di avere il diritto di commentarla e quindi la trascrivo integralmente.

“In fondo, finch'é restato in vita, ho sempre vagamente detestato mio padre.
La sua barba ispida quando lo baciavo al ritorno da un viaggio, l’acre odore delle Nazionali Esportazione che sempre aleggiava nell’abitacolo della sua auto con la cenere che gli si allungava fino a cadere inevitabilmente sul pavimento.
Certo pure l'amavo.
Ma ero anche, in modo leggero quasi inavvertibile, in qualche maniera invidioso delle sue capacità manuali che gli permettevano di eseguire con la determinazione dell'esperto qualunque lavoro anche mai fatto in vita sua, della sua intelligenza che gli dava la possibilità di affrontare qualsiasi problema senza preconcetti, della sua calma, della sua simpatia, della sua bravura nella pesca, nel trovare funghi, della sua filosofia del vivi e lascia vivere, della sua capacità di mediare ogni incomprensione.
Insomma, io che ho sempre desiderato essere indipendente, libero, che ho sempre detestato gli insegnanti, che ho sempre ambito ad essere scevro da ogni obbligo materiale e morale nei confronti di chicchessia, al suo cospetto mi son sempre sentito inferiore.
E per queste ragioni, nonostante gli ultimi anni della sua vita mi avesse invitato periodicamente ad andare a pesca con lui, avevo sempre declinato l'offerta per mancanza di tempo o perché avevo qualcosa di più importante da fare, in realtà per evitare un disagevole confronto e a volte addirittura infastidito dalla sua presenza.

Quando i medici ci avvertirono che gli restavano solo sei mesi di vita, il tutto mi apparve finalmente chiaro; allora si che avrei preso la canna da pesca e l'avrei accompagnato in capo al mondo, godendo della sua presenza, assaporando ogni sua parola, gustando senza remore l'amore non dichiarato che ci legava l'uno all'altro. Ma era troppo tardi.
Per lui la stagione delle trote e dei funghi era finita, per me era iniziata quella del rammarico.

Ed ora che son passati più di dodici anni, che vedo le cose in una prospettiva diversa, che mi rendo conto di quanto ho imparato da lui, che sono padre a mio volta di un ragazzo ormai uomo nel quale mi pare a volte di avvertire gli stessi sentimenti miei di allora, credo di aver capito che i figli sono sempre migliori dei padri, se non altro perché anche inconsapevolmente fanno tesoro delle esperienze dei loro genitori, perché a loro appaiono più evidenti i difetti dei più anziani e faranno di tutto per evitarli, per essere meno egoisti, più onesti, più giusti.
Quindi mio figlio non dovrà mai, per nessuna ragione, sentirsi inferiore a me; sappia che avrebbe torto in pieno.
Lui é migliore.”

Piccoli strumenti crescono

2008-12-10T14:34:00.011+01:00

Nevica anche qui, ma fortunatamente in rete si può navigare anche senza catene.

Nonostante non sia particolarmente attratto dagli strumenti elettronici, questo mi ha colpito: è l'ultima novità proveniente dal Giappone e il suo creatore Toshio Iwai l'ha chiamata Tenori-on.
Tralasciando le note tecniche, credo che la caratteristica davvero apprezzabile sia quella di poter far sbizzarrire anche chi di musica ne sa poco o nulla.

Il nome di questo strumento mi ha fatto ricordare una sera di tanti anni fa che accompagnai un'amica ad un concerto di musica operistica, dove tra gli altri si esibì il suo fidanzato, appunto tenore.
Fu per me la prima ed unica volta che ascoltai un'opera dal vivo e ne rimasi davvero impressionato.
Questo il resoconto di quella serata.

TENORI e TREMORI della terza decade di Maggio

Stasera andrò all'Opera.
Mi vestirò con cura cercando di rallentare i battiti cardiaci e di zittire i brontolii dell'anima, così da apparire bello fuori e dentro, da lasciare senza fiato. Però prima cercherò una catena grossa e non troppo lunga. Voglio legarvi il lupo, concedendogli una carezza prima di lasciarlo, mentre mi assicuro che il collare sia ben serrato. Che non mi segua, che non possa raggiungermi per leccarmi la mente né per mordermi il cuore. Lo voglio caldo questa sera il cuore. Libero di pulsare fino a farmi scoppiare il petto. E intanto conto i minuti che non passano mai, impaziente come non sono mai stato.
Sono forse io il tenore alla mia Prima?
------ ° ------
Come un rinoceronte in un negozio di cristallerie ho assistito allo spettacolo, badando a non muovermi troppo, a non grugnire né sporcare per terra. Mantenendo il mio spirito critico ma cercando di non trasformare le mie carine deviazioni in canine deiezioni.
Mi sono lasciato trascinare dalle rapide impetuose delle Emozioni Forti, pagaiando come un forsennato, a volte all'indietro, a volte a destra, a volte a sinistra, qualche volta, forse, in avanti, completamente frastornato. Tanto da non riuscire neanche a capire da che parte tirasse la corrente.
Buona musica però questa sera. Di quella che ti lascia il segno.
Persino troppo fine per le mie incompetenti orecchie.
------ ° ------
E poi, eterogeneo scampolo di umanità, ci siamo ritrovati tutti insieme a bere dal calice della spensieratezza. L'artista, l'eremita, la scettica, la pura, il sensibile, lo sconosciuto, la diffidente, l'esaurita, il mago e l'introverso. Tutti insieme. Di fatto senza conoscerci, fondamentalmente estranei uno all'altro e ciononostante, come per miracolo, felici. Abbiamo percorso quel breve tempo (sempre troppo brevi sono i momenti belli) godendo di noi, regalandoci gioia a vicenda.

Cosa chiedere di più?

Greg Howard - Goodbye Pork Pie Hat

2008-12-08T00:24:00.004+01:00

Greg Howard è a mio parere il miglior suonatore di Chapman Stick al mondo.
Il Chapman Stick è uno strumento abbastanza recente che porta sul grosso manico sia le corde del basso che le corde della chitarra, va suonato percuotendole con i polpastrelli e necessita di una indipendenza notevole.

Qui Howard interpreta Goodbye Pork Pie Hat del grande Charles Mingus.

Due marziani

2008-12-02T15:47:00.004+01:00

A Jean du Yacht e a me, tali sono sembrati Enrico Rava e Stefano Bollani, ieri sera al Teatro della Corte di Genova.
Ironici, informali, coinvolgenti, aggressivi e dolci a seconda dei pezzi, con un'intesa così perfetta da sembrare una persona sola.
Insomma, semplicemente magici.

Mi scuso per la qualità del sonoro e del video, ma (naturalmente) ho scordato la fotocamera a casa e col cellulare mi sono azzardato a filmare solo la fine di questa "Estate" che ci hanno donato come ultimo bis.
Consiglio a tutti di non perdere l'opportunità di sentirli dal vivo alla prima occasione utile.

C'è country e country

2008-11-29T12:10:00.004+01:00

I tempi sono oscuri, il futuro nebuloso, l'orizzonte invisibile.
Ma resta la musica, questa non ce la può togliere nessuno.

Bela Fleck, qui con i suoi Flecktones, è tra l'altro l'autore e l'esecutore di quel bellissimo duetto banjo-chitarra del film "Un tranquillo week-end di paura".

Manu Delago - Hand Drum Solo

2008-11-22T11:21:00.003+01:00

Colori delicati negli occhi e suoni delicati nelle orecchie.

Il desiderio di lasciarsi ispirare da ciò che i nostri sensi percepiscono del mondo esterno, per cercare l'armonizzazione.

Mi resta difficile, ma ne ho bisogno.

Madredeus - Guitarra

2008-11-17T15:19:00.009+01:00

Non li ho mai sentiti dal vivo, un amico che l'ha fatto si è innamorato perdutamente di lei.

Si chiama Teresa Salgueiro e questo è il viso angelico di questa voce angelica.

Foto tratta da http://madredeus.oasi.asti.it/

Il video è tratto dal film "Lisbon story" di Wim Wenders, che pare si sia anche lui innamorato perdutamente di lei... ;)

La "guitarra" ;)

Tributo alle rotture di Satriani

2008-11-15T01:27:00.006+01:00

Il titolo del pezzo, composto da un Satriani per così dire "anomalo", è tutto un programma: Tears in the rain, letteralmente Rotture sotto la pioggia.

Che anche lui abbia voluto riferirsi alla frantumazione degli accessori di cui ho accennato qualche giorno fa? ;)

Pare (PARE!) che almeno da noi migliorerà per il fine settimana.
Finchè non lo vedo non ci credo!

Sogno di mezza estate

2008-11-13T00:00:00.022+01:00

Qualche tempo fa un'amica mi scrisse una mail allegando quest'incredibile sequenza fotografica.

Eliana, che è un'ottima nuotatrice, e il suo compagno Marcello stavano trasferendo... ma ve lo lascio leggere per come me l'ha scritto lei, ringraziandola per l'emozione che tutt'ora mi piglia ogni volta che rileggo queste righe ed anche per avermi permesso di pubblicare il tutto qui.

... volevo raccontarti cosa ci è capitato durante il trasferimento della barca di un amico da Genova alla Sardegna che abbiamo fatto approfittando dei ponti del primo maggio: durante la traversata (in vista della Corsica) ho avvistato una cosa strana (una pinna ed una coda fuori dall'acqua, ferme), ci siamo avvicinati ed era un delfino impigliato in quello che sembrava un palamito: a forza di dibattersi si era "incaprettato".
Aveva parecchi giri di lenza intorno al muso, che non riusciva ad aprire, ed i 2 capi di questa lenza gli si giravano intorno alla coda (bloccata in tensione) e sparivano in fondo al mare, bloccandolo.

Mi sono buttata con un coltello e l'ho liberato meglio che ho potuto.

Appena ha potuto si è allontanato, era stremato, più io nuotavo più lui accelerava, ma l'ho ripreso (l'ho abbracciato!) e ho tagliato tutti i fili che ho visto...

A quel punto era libero, ma le mani in bocca non riuscivo a mettergliele per capire cosa lo bloccava.

Intorno al muso aveva un solco molto profondo, ho tagliato la lenza più vicino che potevo, sperando che si sarebbe sciolto da solo e sono tornata in barca.

Anche altri 2 dell'equipaggio si erano buttati in acqua, ma non essendo nuotatori non sono mai riusciti ad avvicinarsi. Marcello invece ha continuato a filmare, fare foto e chiamare aiuto via radio e via telefono. Da Capo Corso hanno risposto che non potevano farci niente...ho fatto telefonare al 1530 in Italia dal mi' babbo (in Italia), niente... poi ci hanno chiamato dalla Francia e hanno fatto un sacco di domande, richieste di foto e film, ma nessun aiuto.

Io ero in barca, stavamo vicino al delfino che si muoveva piano ed ero molto triste (ci hanno detto che capita spesso, che quando è un po' che sono fermi vengono aggrediti dai parassiti e sono condannati); poi ha iniziato ad avvicinarsi alla barca, ha aperto il muso più volte, ha sollevato la testa e ci ha guardato, era a 1 metro dalla barca, eravamo impietriti, io lo stavo filmando.

Dopo averci guardato è passato sotto la prua della barca, è passato oltre e se ne è andato!

Vuol dire che è riuscito a liberare il muso, ha ripreso le forze, forse ha capito che lo avevamo aiutato, sembrava che ci salutasse, e se ne è andato...

Io spero tanto che si sia salvato! Ora è riconoscibilissimo: ha 2 solchi intorno al corpo, ma non riesco a capire di quale razza sia.

Per essere un tursiope è troppo piccolo, non ha i colori delle stenelle nè i disegni del delfino comune, al max è 1,5m, ma forse è una stenella.

Sono sicura che puoi capire la mia emozione, nuotare con un delfino e forse, se non salvarlo, almeno aiutarlo...

Piove

2008-11-11T00:54:00.020+01:00

Piove da 15 giorni.
Fa bene alle piante, alle coltivazioni in genere e ai bacini idrici.
Se il benessere delle palle fosse direttamente proporzionale alle dimensioni, ne potremmo dedurre che ne traggono giovamento anche loro, ma non è così.
Averle piene non è mai gratificante.

E allora si va a cercare un po' di sole nelle foto scattate tempo fa al parco, cercando di sgonfiarle almeno un po'.

Colori

Simmetrie

Livree

La torre
Il re prigionieroIl re liberato

L'Uomo Nuvola

2008-11-05T15:19:00.004+01:00

L'Uomo Nuvola viaggiava veloce, alto, col cuore nero carico di pioggia, oscurando le terre e i mari che sorvolava.

Era ottuso nel compimento della sua missione, incurante della riverente inquietudine che seminava tra bipedi e quadrupedi.

Lui non era nato per far caso a quelle quisquiglie, aveva da portare pioggia e umidità, che alle piante avrebbero fatto senz'altro bene, ma a lui, in fondo, non gl'importava neanche di quello.

Stava per giungere la notte e le nuvole sue sorelle, che a ponente coprivano l'orizzonte per facilitargli il viaggio, d'improvviso si squarciarono e lasciarono apparire il Sole.
Era caldo, nonostante stesse per coricarsi per il meritato riposo, e ancora ben sveglio.

Diede un'occhiata all'insensibile, giudicandolo forse anche un po' presuntuoso, lasciò partire un fascio di raggi e gli infiammò la testa, poi scese giù alle braccia e ancora più giù, fino al cuore.

E l'Uomo Nuvola rapidamente si dissolse, così, come se non fosse mai esistito.

Ma prima di sparire completamente ebbe un attimo di consapevolezza, si rese conto che la sua esistenza stava per terminare, diede un ultimo sguardo al Sole e morì.

Grato.

Alberi

2008-11-02T17:11:00.001+01:00

Mi trovavo nei ripidi boschi dei nostri Appennini in cerca di funghi. A dire il vero sapevo bene che non era ancora stagione, ma mi era sembrata un'ottima scusa per muovere questi muscoli impigriti e costringerli a fare il lavoro per il quale erano stati creati.

Era metà mattina di una giornata di giugno, il sole un po' velato, l'aria fresca notturna che ancora stagnava tra gli alberi, la maggior parte castani. I profumi umidi del bosco gratificavano le mie narici mentre in distanza una poiana richiamava con grida rauche il suo compagno o invitava il suo pulcino a librarsi in volo a fianco a lei. Più vicino si sentiva il ritmico battere di un picchio su un tronco cavo.
Giunto sul versante prospiciente il paese, distante in linea d'aria meno di un chilometro, mi fermai come al solito per poterlo abbracciare con un unico sguardo.
I tetti rossi, qualche camino fumante, il latrato di un cane. Tutto sembrava là a portata di mano, ma ci sarebbe voluta più di un'ora di cammino per raggiungerli.
Sarei dovuto scendere fino al torrente, trovare le giuste pietre, quelle grosse e piatte e ben ferme per attraversarlo senza bagnarmi i piedi, cercare tra i cespugli di vimine selvatico l'attacco del sentiero e risalire senza fretta. Che tanto a destinazione ci si arriva tutti, l'importante è godersi il viaggio.
Così cercai con cura un tronco abbattuto dove sedermi per fumarmi la meritata sigaretta, riposare e fantasticare incuriosito su quale ragione recondita poteva aver spinto i primi coloni a piazzarsi proprio in quel luogo.

All'improvviso mi sentii chiamare. Non una voce o un rumore. Qualcosa di diverso. Più silenzioso. Più intimo. Mi voltai e vidi un castano che fino a quel momento non avevo notato.

Doveva avere centinaia di anni. Il grosso tronco contorto e piegato verso valle poggiava su radici che fuoriuscivano dal terreno come le vene dalla mano di un vecchio. A metà altezza aveva una profonda cavità scavata forse inizialmente dalla rottura di un ramo, poi dalla putredine, poi dagli scoiattoli che l'avevano abitato lasciando tra le nicchie della spessa corteccia frammenti di gusci di nocciole.
Mi alzai quasi infastidito da quella non richiesta intromissione nei miei pensieri. Mi avvicinai. E a quel punto lui cominciò a parlarmi.

Mi parlò del vento primaverile che scuote i suoi rami giovani facendoli danzare gioiosi durante i Giorni della Festa di Primavera, del vento estivo che asciuga la linfa e prepara le foglie al cambio di livrea, di quello autunnale che porta la pioggia violenta che nutre la terra ma che le uccide strappandole ad una ad una e le trasforma nel cuscino dove si poserà la prima neve, e la seconda, e anche la terza e la quarta, nevi portate dai venti gelidi dell'inverno, folate che ghiacciano la nebbia nel sudario trasparente che copre la pietra, il legno, il cuore, ghiaccio che appesantisce i rami fino a spezzare i più giovani che nella buona stagione hanno osato protendersi oltre il dovuto. E poi ancora del vento primaverile che scuote con gioia i rami rimasti.
Mi parlò delle tante coppie di scoiattoli che aveva ospitato, che in cambio di un riparo caldo e asciutto gli avevano regalato repentini guizzi di energia vitale, frenesie, nascite, morti, gemiti, amori, richiami di cuccioli.
Mi parlò del paesaggio che vedeva e sentiva da quando era nato, sempre uguale e sempre diverso, di tutte le sfumature dei colori dell'erba, dell'esplodere della vita a primavera, di quanti soli aveva visto sorgere e tramontare, di quante volte la luna l'aveva baciato con i suoi raggi facendo capolino tra le nubi, di quante stelle nelle gelide e terse notti invernali avevano ammiccato con complicità a lui, silenzioso e addormentato, ed ai suoi rami spogli.
Mi parlò delle sue radici che di nascosto si intrecciano con quelle degli altri castani, dei faggi, dei noccioli, delle querce, si abbracciano al micelio dei funghi buoni e cattivi, si intersecano con le radici del rovo, dell'edera, della gramigna, della viola, della fragola di bosco.
Mi parlò dell'attimo e dell'eternità, del mio tempo che è nulla a confronto del suo, del tempo della farfalla che è nulla a confronto del mio, del tempo dell'universo, che pare infinito a confronto con tutto il resto.

Mi parlò di tante cose ancora l'antico gigante e mi fu amico. E l'abbracciai con le mie corte braccia umane non riuscendo neanche a circondarne la metà. Appoggiai il viso alla sua ruvida scorza. Lasciai fluire dentro di me il suo sapere, la sua saggezza, la sua forza, la sua serenità, e divenni sua parte, suo tronco, suo ramo, sua foglia. Mi abbandonai fremente alla brezza, mi lasciai baciare dai caldi raggi del sole, sentii scorrere dentro di me la verde linfa che mi nutriva.
Divenni albero.

Restai lì a lungo e quando me ne staccai, si era fatto tardi ed era ora di tornare a casa, mentre mi voltavo, lui, ci giurerei, mi fece l'occhiolino.

Il cacciatore

2008-10-29T12:46:00.004+01:00

Aveva sempre avuto un rapporto strano con la caccia.

Da bambino era solito andare con i suoi piccoli amici sulle colline a ridosso della valle (dove a quei tempi suo padre saliva a cacciare gli uccelli di passo nelle brumose e fresche mattine autunnali) a tagliare, dopo averle scelte con cura, le biforcazioni dei rami giovani di frassino per farci le fionde con le quali sarebbero andati poi a caccia di lucertole.
Bisognava spellarli quei legni, sagomarli arrotondandone le estremità, intagliarne leggermente le due superiori, legare le stesse con filo di ferro ed essiccarle sul focherello di legna secca o sul fornello a gas di casa, se le mamme lo permettevano, fino a far loro prendere la forma voluta, quindi montarle legandone con precisione gli elastici, quelli marroni a sezione quadrata comprati in cartoleria, ed il piccolo lembo di pelle che avrebbe accolto il proiettile.
Se le lucertole erano la preda comune, il ramarro era quella regina, anche perché passeri e affini ben raramente li lasciavano arrivare a tiro. Ma con i grossi rettili non era facile. Innanzi tutto perché molto più rari, diffidenti e veloci, poi perché il loro habitat era costituito da prati, bassa vegetazione ed intricati cespugli dove si nascondevano rapidamente al primo movimento sospetto. Quindi, chi aveva la fortuna di ucciderne uno, veniva considerato all'unanimità il tiratore più bravo.
Ben presto le fionde furono accantonate per lasciare il posto alle carabine ad aria compressa; prima quelle a pallini di gomma e poco dopo quelle a pallini di piombo, decisamente molto più precise ed efficienti. Con questo strumento era sufficiente appostarsi anche a dieci metri di distanza che, era certo, ogni tiro sarebbe stato un centro. Nessun ramarro aveva però fatto parte del suo carniere fino a quel momento e ciò era per lui motivo di rammarico.
Un giorno, percorrendo un sentiero, perfettamente calato nelle vesti del cacciatore di safari, vide uno splendido e grosso maschio posato su di una roccia scoperta, in bella vista, a meno di tre metri, immobile a scaldarsi al sole, finalmente a tiro, e lentamente si portò la carabina alla spalla assaporando già il trionfo con gli amici. Ma nel momento in cui la sua fiera testa squamosa collimò con il mirino, l’animale si accorse di lui e alzando il capo si voltò a squadrarlo. Fu allora che notò i suoi neri occhi intelligenti e senza paura, la sua giogaia gialla rossa e azzurro vivo del periodo degli amori, il suo collo pulsante del ritmo del suo cuore; e il dito indice gli si bloccò. I secondi passarono lenti e quando infine premette il grilletto vide schizzare schegge di pietra e polvere a qualche centimetro dal capo del sauro ed un istante dopo lui non c'era più.
Tornò a casa deluso per la pessima mira e deciso a non farne parola con nessuno, ma quando la sera fu preso da improvviso impulso e cominciò a raccontare tutto al padre, questi sorridendo gli disse con semplicità: - Non hai sbagliato mira, semplicemente non l'hai voluto ammazzare. E non c'è proprio nulla di cui vergognarsi. -

Molti anni più tardi si ritrovò con un amico a cacciare fagiani nei brumosi e sconfinati coltivati di pianura.
Avevano con loro un vecchio e zoppicante bracco, ciononostante ancora incredibilmente efficiente e ridondante di regale dignità, perché il passare degli anni gli aveva donato una saggezza e un’esperienza tali da renderlo perfettamente consapevole della propria bravura. Il magnifico ausiliario si bloccò in ferma ad una trentina di metri da lui con la coda parallela al terreno e la zampa anteriore destra sollevata. Mentre l’uomo si avvicinava gli diede una rapida occhiata e giudicandolo sufficientemente vicino fece un veloce movimento togliendosi dalla linea di tiro e portandosi ad angolo retto rispetto alla retta immaginaria tracciata tra lui e la preda. Quando fu a pochi passi si mosse ancora una volta mettendosi di fronte a lui continuando a guardare fisso una stoppia giusto a metà strada tra i due. Per l’uomo continuò ad essere impossibile scorgere qualcosa di diverso tra quell'erba secca e quelle zolle di terra ma fu sufficiente che sussurrasse un "Vai!" per far scattare il quadrupede ad alzare in volo un magnifico fagiano.
Come diceva il suo caro amico, "...il divertimento finisce quando premi il grilletto...".
Quella stessa mattina una scorribanda del loro compagno a quattro zampe fece partire in corsa sfrenata ad una trentina di metri davanti a loro una gigantesca lepre. Imbracciare la doppietta fu un attimo, mirò davanti all'animale in fuga dando il giusto anticipo e ... non sparò. - Perché non hai sparato! - lo redarguì deluso il suo compagno; - Era fuori tiro…. - rispose. -
In realtà in quella frazione di secondo aveva notato che sulla linea di tiro (a più di cento metri però) vi era una fattoria e si era anche incantato ad ammirare l'eleganza armoniosa della corsa della grossa lepre.
Ma, più di ogni altra cosa, gli era tornato in mente il ramarro.

L'equilibrista paziente

2008-10-21T21:13:00.005+02:00

Folate di vento,
aghi di ghiaccio che forano la pelle
mentre il calore fugge con l’ultima luce.

L’eco della tua voce è un esile filo
che mi tiene sospeso qui,
sul pozzo della follia.

Mi accascio, mi rannicchio, m’inglobo in me stesso,
nell’eterna illusione di trovare in me
un punto di luce al quale aggrapparmi.

L’asta d’equilibrio pesa tra le pieghe
del mio cuore accartocciato,
mentre con goffi movimenti
azzardo l’ennesimo tentativo
di alzare il capo, di muovere un passo.

Si.
Un passo.
Ancora uno, faticoso,
con piedi di piombo affondati nella palude delle angosce,
un passo dopo l’altro,
ben attento a posarli sul cavo d’acciaio della mia vita,
senza sbagliare, che altrimenti sarebbe la morte.
Come se questa non fosse morte.

Ma io credo alla promessa.
Tornerai, lo so.
E mi troverai qui, come sempre,
stracciato, masticato, divorato, rigurgitato.
E allora potrò gettare l’asta, che alle aquile non serve,
allargare le ali rattrappite e con un piccolo balzo lasciare il cavo,
per librarmi con te, in alto, seguendoti fiducioso sempre più su,
per cieli tersi e luminosi.

Ma non è tempo ancora,
i passi saranno molti,
quindi ti aspetterò camminando,
cercando di non correre,
che la corsa non muterebbe certo
lo scorrere del tempo,
concentrato sul passo del momento
e su quello successivo.

Pazientemente.

L'equilibrista Andrey Ivaknenko, tratto dal sito http://www.circusfans.net/CircoMassimo/fotospettacoli/showB/2004showB.html

Per sconfondere Janas (per toglierla dalla confusione)

2008-10-19T22:51:00.006+02:00

Vabbe', Janas, visto che Jean e il sottoscritto non siamo stati sufficientemente chiari ti posto una foto che ci raffigura entrambi.

Naturalmente parliamo di altri tempi, altri luoghi, altri scenari socio-politici e altre aspirazioni.
Quante aspirazioni... ;)

Foto di Okinawa

Buona domenica.

2008-10-18T11:20:00.002+02:00

Handy McKee

2008-10-16T20:28:00.000+02:00

Haemo, benvenuto anche a te.
E' mica lui Mr. Zucca?

OUVERTURE

2008-10-14T14:03:00.001+02:00

Mi faccio un blog.
Tutti hanno un blog, perchè non io?

Ok, HO IL MIO BLOG!

..........E ora che ci faccio?

Due giorni a pensare ... a chi ca77o può interessare ciò che scrivo sul mio blog?

Oggi la risposta: mica devi scrivere per qualcuno, scrivi solo se te ne viene voglia e se hai qualcosa da dire, altrimenti sempre meglio tacere.

Bene.

Due considerazioni sulle bolle di sapone.

Che ci frega a noi delle bolle?
Che importanza possiamo dare ad ogni singola bolla?
E che gli frega all'universo di noi?
Che importanza possiamo avere noi, singolarmente, per lui?

Belle domande, eh?

E pensare che oggi sono anche di buon umore... ;)